Какие запахи вокруг,
Какая тут трава густая!
И обжигает светом луг
Ромашка белая простая.
Глядит весёлый василёк,
И рад теплу румяный клевер,
Пока что птицам не истёк
Срок покидать духмяный север.
В травинке каждой полевой
Свои мечты, свои причуды.
Качает буйной головой
Подсолнух чёрный возле пруда.
И это всё нельзя продать,
Перевести в рубли и злато,
Чтоб стала и земля страдать,
Хотя ни в чём не виновата.
Моя родная сторона,
Непродолжительное лето.
Какая может быть цена
У малой родины поэта?!
Владимир Силкин,
член Союза писателей